Author Archives: Eric Schulthess

Quelles vacances à la Belle de Mai !

Les vacances de Monsieur Hulot. Première rencontre avec le chef d’oeuvre de Jacques Tati. Tourné en 1951 et 1952 et sorti en 53. Je n’étais pas encore né. Mes parents avaient à peine un peu plus de vingt ans. Quelles vacances ! Drôlissimes de la séquence inagurale – la gare et le départ en train vers le lieu des congés – à la séquence du feu d’artifice, juste avant la fin du film où Tati acteur sait souvent disparaître pour laisser toute la place au comique des autres personnages. La démocratisation du burlesque. Ces vacances, j’en ai savouré aussi la bande son. Richesse, finesse. Les mots superflus. Place au langage du corps. Au comique des mimiques et des attitudes. Le prochain film programmé, c’est Mon oncle, Oscar du meilleur film étranger siouplé ! Au fait, c’est au Gyptis ancien théâtre du quartier de la Belle de Mai à Marseille et désormais transformé en cinéma par la Friche – qu’avec Chantal nous avons découvert Tati. Au programme jusqu’à demain mardi, une intégrale Jacques Tati.

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Le papier reste blanc

White paper, ce morceau composé par la japonaise Yuki Murata, m’accompagne en ce premier dimanche sans ma mère. Page blanche puis les mots surgissent. Nouvelle Jachère. À découvrir sur mon CarnetDeMarseille.

 

 

 

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Bon anniversaire Mister Monk

Thelonius Monk. Ses doigts d’or. Sa recherche permanente de la ténue limite entre juste et faux. Juché au bord de l’harmonie.  À un fil de la rupture. Monk et ses bagues. Monk et son chapeau rond. Sa barbe pointue et ses chaussures vernies. De très loin mon jazzman préféré. Il aurait eu 107 ans hier… Le voici en concert en Pologne. C’était en avril 1966. Entouré de Charles Rouse au saxo tenor, Lawrence Gales à la basse et Benjamin Riley à la batterie.

Pour prolonger la régalade, c’est par ici.

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Entre deux eaux (ou plus)

Me suis réveillé entre deux eaux. Ou plus. Perdre les eaux. En eaux troubles. Je ne boirai pas de ton eau. Eau précieuse. Eaux Bonnes. Marcher sur l’eau. Se noyer dans un verre d’eau. Les eaux du Gange. La goutte d’eau qui fait déborder le vase. Que d’eau ! L’esprit des eaux, signé Aude Fournier pour Arte Radieaux. Bienfaisant pour se sortir la tête de l’eau.

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Premier orage d’automne

À peine couché, j’ai fait un bond. Ouvert les volets. L’orage était là, juste au-dessus des maisons. Il est passé sans se presser, avec son cortège de pluie qui berce et accompagne dans le sommeil. Bienfaisant, ce premier orage d’automne.

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Maman sur le chemin de l’enfance

Au début du mois de mars dernier, avec mon épouse Chantal, nous avions accompagné Maman sur les lieux heureux de son enfance, Traverse Beau Site, dans le quartier de La Barasse Tubet à Marseille. Ensemble, nous avions approché la maison où elle vécut de 1939 à 1941. Elle était une enfant de 9 ans…

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Maman s’en est allée

Lucette, ma maman, est morte ce lundi 6 octobre au petit matin. Je ne la reverrai plus ici-bas mais je l’entendrai toujours me parler, me questionner, m’encourager. Au mois de mai dernier, nous étions allés faire coucou à sa mère qui repose au cimetière de Bauduen, dans le Haut-Var. Nous avions évoqué cette mort qui est notre destinée commune. Maman n’en avait nullement peur. Emplie de sagesse elle était. Belle. Sereine. Forte et si profondément humaine. Comme chaque jour de ce que fut sa vie dans ce monde-ci.

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Marcher dans la rivière glacée

Remonter la rivière Ariège. Ne pas trop s’éloigner de la rive mais suffisamment pour éprouver la force du courant en remontant. Applaudir au passage des kayakistes casqués et enjupés. Et finir par piquer une tête dans l’eau bien frisquette avant de rentrer enfiler d’épaisses chaussettes devant le bol de thé.

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Ouvrir les fenêtres à l’automne

Ouvrir grandes ses fenêtres et respirer la campagne ariégeoise. Se retrouver face aux arbres avec plein d’oiseaux dedans. Savourer ce beau matin d’automne. Se dire qu’en bas, sur l’autre moitié du globe, le printemps installe son empreinte sur la terre comme au ciel. Rêver de s’envoler pour l’Argentine ou le Chili. Imaginer le Cap Horn. Revenir ici-bas la tête dans les nuages.

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Retour au port

Ils rentrent un an un les bateaux du Vieux-Port. Même les voiliers font tourner moteurs. Dans la lumière du crépuscule annoncé, je ne leur en tiens pas rigueur. Tant que la mer se fait entendre et que se devinent au loin les caps vers la Corse ou l’Algérie.

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